СПб – Псков – РБ (пп Лобок) – Витебск - Орша - Могилев – Украина (пп Новая Гута – Новые Ярыловичи) –
Киев – Умань – Каховка – Армянск – Красноперекопск – степь – степь – заброшенные очистные сооружения – все еще степь – опять степь – кошка на дороге – степь – ЁЖИКИ!!! – степь - Опачки, Евпатория!!!!

Давно собирались, аж с июня, поехать на машине в Крым. Машина, у нас не абы какая, а Chery Tiggo (2007).
В общем, было чем удивить страну Ланосов, так на нашенском диалекте называют Украину.
Собрали все, что может нам понадобиться в дороге. Этот список мало чем отличается от списка, который здесь публикуют бывалые автопутешественники. Наморозили невероятное количество минеральной воды, как будто пытались выяснить, а сколько замороженной воды можно увести силами 130-ти лошадиных сил?
Много. Записали диски с музыкой, которая помогала бы переносить мелькание верстовых столбов и не позволяла заснуть.
Поэтому Первый концерт Сергея Рахманинова для фортепиано с оркестром сразу отпал. Хотя мне нравится его вполне себе хард-роковое начало, но его с успехом заменил ремастированный альбом группы Deep Purple «Machine Head» 72-го года, тем более, что в нем чувствуется некоторое влияние Сергея Васильевича, Queen (кстати, их Great Hits очень даже неплохой альбом), Ночные Снайперы (хотя у теток явный кризис, ну да Бог с ними. Впрочем, в нашей державе, где есть Ваенга, Стас Михайлов и Никита Малинин, облажаться вообще не реально), Пилот и многое другое.
Кстати, а почему бы нам форумчане-однополчане, не померяться плейлистами? Я имею ввиду, ту музыку которая сопровождает вас в дороге. Можно устроить как по-песенный чемпионат, так и по-альбомный. Учитывая, что вкусы разные, может выйти знатный срач.

Установили, мы значит, на торпеду Радар Шоу Ми, который сэкономил нам приличное количество денег, навигатор с Навителом и Сити Гидом, который сэкономил определенное количество бензина.
Выехали 22 июля, около 9-ти вечера. Заправили «до полного» на Shell (Народного Ополчения)) и по Волхонскому шоссе в сторону Пскова.
Солнце катилось за горизонт, когда мы проскочили место, где Александр Сергеевич, описал драму Маши Мироновой, которая не миновала всех советских школьников, коим довелось писать сочинение по «Капитанской дочке».
Надо бы сразу пояснить, что фотографии и текст скомпилированы по "принципу караоке", кто был тот знает, что текст песни и картинка никогда не имеют ничего общего.
тот же принцип применен и здесь.
Если например написано "Капитанская дочка", не значит, что надо искать фотографию постоялого двора Самсона Вырина.

Псков! ВДВшная Барселона России!
Псков встретил нас стеной дождя.
Добрый дальнобойщик, видя в зеркало заднего вида нашу отрицательную плавучесть, добровольно служил для нас ориентиром. Мы «прицепились» за ним и спокойно проехали около 50 км.


Опочка! Овеянный легендами офицерский Мордор.
В советские времена, всех нерадивых курсантов военных училищ, пугали отчислением, но если хотели произвести самое страшное впечатление, то угрожали именно распределением в Опочку. Говорят после такого, даже самые лихие курсанты-сорвиголовы сразу становились как шелковые. Сразу же брались за ум, а кривая успеваемости начинала резко ползти вверх. Они становились отличниками боевой и политической, а там и до доски почета рукой подать, с них сразу же начинали брать пример, а также сильно гордиться. Вот такое это место.
А все потому, что в Опочку не хотел никто.
Перевод из Опочки в тайгу, в район Читы, расценивался как гигантский карьерный скачок, так как в читинской тайге была хоть какая-то перспектива получить очередное звание. Можно было в тайге встретить 12 месяцев например, ну или бутылку с джином найти, цветик-семицветик в крайнем случае. Короче, шансы были. Но только не в Опочке.
В Опочке служили офицеры с абсолютным отсутствием честолюбия, наличием цельнометаллической печени и стальных почек и солдаты не боявшиеся ничего, как будто им нечего терять. Видимо отсюда и название «О! Почка!». Именно эту фразу, в древние века, произносили аборигены, плохо разбирающиеся в медицине, когда выходили утром из жилища и держались за бока.

Впрочем, едем дальше.
Нас несло к границе с Белоруссией, а именно в место с игривым названием Лобок. Именно «место Лобок», поскольку «населенный пункт Лобок», звучит не так интригующе.
Впрочем, нам некогда было вдаваться в этимологию этого названия, нас вполне устраивала его эротическая трактовка.
Последняя заправка на территории России, кажется ТНК.
Мы въехали в пограничную зону, которая 20 дней назад утратила свой статус, а вновь стала просто «эх, какая красота!».
Последствия вступления Белоруссии в Таможенный Союз были налицо, мы не встретили российского пограничника, который бы пожелал нам доброго пути и спросил «куда едете?».
Осиротевший пограничный пункт Республики Беларусь, кричал о своем одиночестве.
Накрапывал теплый летний дождик, в предрассветном сумраке, под навесом, сидел последний белорусский пограничник.
Он дремал сидя на табурете, его полосатая, теперь совершенно ненужная палочка, грустно покачивалась в такт дыханию. Наверное, ему снилась то вереница машин ожидавших своей очереди, то заячий тулуп подаренный Петром Гриневым разбойнику Емельяну Пугачеву.

Ему снился мир, в котором…..
А! да что я тут распинаюсь?! Все равно, не понять вам душу пограничника! Не понять!!!
Мокрый шлагбаум, теперь не преграждал путь, а приветствовал въезжающих граждан одной языковой группы, своей вынужденной эрекцией.
Из вежливости мы сбросили скорость и медленно, чтобы не помешать сну пограничника, прокрались, через никем неохраняемую границу.
Которой, скажу вам, положа руку на сердце, быть и не должно.
Так, что правильно сделали, что убрали. Как не крути, а мы один народ.

Через несколько километров после границы мы сделали остановку на сон и завтрак.

Вперед, на Витебск!
В Белоруссии все чистенько и ровненько. Хорошие, часто переходящие в «отличные», дороги, отсутствие мусора на обочинах, создают гнетущее ощущение, что ты не дома.

Обменяв на въезде в Витебск 50 долларов, мы почувствовали себя состоятельными людьми. Стали появляться странные мысли, что сделать сначала, купить какой-нибудь город, контрольный пакет ПБОЮЛ «Беларусь» или покутить в «Бульбянной»?
Но в столь ранний час, да еще и в выходной, осуществить ни то, ни другое не получилось.
Но все равно, выпить чашку кофе за 70000 рублей, в этом есть какое то барство.
У нас осталось 780 белорусских рублей, это меньше пяти наших.
Таким мы увидели город, подаривший миру Марка Шагала.

Ту би континуед

За кажущейся простотой.

Беларусь это рай для троечников по русскому языку.
В Белорусском великом и могучем, слова, местоимения, а также отдельные части речи, как слышатся, так и пишутся. В силу чего, названия некоторых населенных пунктов представляются этаким ребусом. Ну, например ЕУДАКИМАВИЧЫ, поспешно пробежав глазами, кажется, что речь идет про Иуду, так как в результате фонетического фокуса явно слышится ИУДА. Так вот нет, сие означает Евдокимовичи. Небольшая деревня, примерно на 3 минуты езды. А вот еще есть Новыя Чамаданы.

А вот это совсем не поддается переводу, «ВицебскАблСаюзДрук», ну такое ощущение, что буквы случайным образом встали рядом. Но это слово и у него есть смысл.

Или «МЭБЛЯ!», понятно, что мебель. Но как прикольно, бля.
Согласитесь, очень похоже на забытый нами старо-олбанский язык интернета. Не зря столица виртуальной страны «Олбании» – Бабруйск, находится именно в Беларуси. Откуда многие, как русская литература из гоголевской Шинели, и вышли.
Впрочем……, я забыл, о чем я рассказывал.
Мы куда-то ехали? Ну да, читайте дальше.
Мы упрямо двигались по маршруту 2-ой танковой группы Хайнца Гудериана, только в обратном направлении. Итак!
Выйдя на оперативный простор, наш механизированный корпус, совершал марш в направлении Орша - Могилев.

Интересное начало, ждем продолжение . Не сразу поняла, смотрю дата выезда 22 июля, сегодня то 21 только, потом посмотрела на год и все встало на свои места. А читается как будто вот только что Вы выехали.

Могилев или Могилеу.


Хотелось вспомнить хоть кого-то знаменитого, кто бы родился здесь. И представьте, не вспомнил.
Въехали в него уже после обеда, да еще в выходной.
Ничего так не хотелось, как спокойно поспать, в человеческих условиях, как белые люди. Высунувшись из машины, спросили, где тут есть гостиница, там подсказали гостиницу Могилев. И махнули дланью в нужную сторону.

Войдя в холл этого отеля, мы (ну кроме детей) почувствовали, что попали в 1986 год (в хорошем смысле), именно он стоял в ней.
Не хватало только голоса Софьи Михайловны «над тобою солнце светит Роооооодина мояяяяяя, ты прекрасней всех на свеееетееее Рооооодина мояяяя!».

Вот зачем я сейчас только вспомнил эту песню, которая в детстве изуродовала мне психику!?
Ладно, видать без отступления снова не обойтись, но только быстро.

Все свое детство я провел в лагерях. Пионерских.
Эта песня «Родина моя» начинается с музыкального вступления и речитатива «Я, ты, он она, вместе целая страна» и так далее.

Так вот, утром звучал подъем и за время пока звучит вступление, мы должны были добежать и занять место на пляже. Со слов «НАаад тобооою сооолнце светит Роооооодинааааа мояяяя» мы должны были выполнять упражнение.
Достаточно?

Гостиница явно принимала участников какого-нибудь съезда мелиораторов или выставки достижений советской науки.
Впрочем, свободных мест было достаточно.
Номер на сутки, нам обошелся в 25 долларов наиболее вероятного противника, на пятерых, охраняемая парковка напротив гостиницы, входит в стоимость. Мир чистогана и наживы, никак не может добраться сюда и взять все в свои руки. И слава Богу!

Мы помылись и выспались.
Настало время перекусить.
Жители Могилева коротали остаток выходного дня у водоема, река с фонтаном посередине.
К тому же, надо же было избавиться от местной валюты, да еще в таком количестве.
В общем, поели, как следует.

Вернувшись в гостиницу стали собираться, попутно смотрели белорусское телевидение.
Говорят, что там по всем каналам показывают Батьку, неправда.
Хотя был же выходной, может по воскресеньям, белорусы отдыхают от него, во всех смыслах. Такой, знаете ли, белорусский шаббат.
Кстати, бюсты Ленина так и остались на своих местах, они не мешают там никому. Я вообще всегда против разрушения. Кому, например, помешал Феликс на Лубянке? В моем родном городе, какие то мудаки хотят переименовать улицу Ворошилова, потому, что Клемент ЕФремыч был ярым сторонником кровавого коммунистического режима, а это противоречит, чьим то убогим убеждениям. Я провел на улице Ворошилова несколько лет своего детства, на этой улице стоит роддом, в котором родились мои дети, поэтому засуньте свои убеждения себе в задницу. Ну, это так, к слову о памятниках и истории, в РБ к ней видимо относятся иначе. Если, когда-то поставили памятник Ленину, то не мы ставили, не нам убирать. Да, не был безгрешным вождь мирового пролетариата, было дело, что лил кровушку, да и время было такое, что именно таким ставили памятники. Но это наша история, другой у нас нет, и уничтожением или перестановками историю не исправить, придется донашивать. Не в квест рубимся, к предыдущему сохранению не вернуться.
Правда, внешность Ленина как бы это сказать, сделана на белорусский манер. Нос у него картошкой.

Кстати, во всех республиках СССР изображение вождя, имело черты общие с ….
Что-то я отвлекся.
Мы покинули погруженный в себя и остаток воскресенья Могилев. Так и не ставший городом-крепостью об который хотел опереться вермахт, чтобы остаться на нашей земле. А так и остался нашим, гостеприимным, опрятным и спокойным как течение Днепра.
Едем дальше…
В лучах заходящего солнца, по великолепной дороге мы катились вниз по карте, к солнцу и морю.
Взору представляется то, на что перекладывали ответственность в поражении, многие офицеры третьего рейха, а именно бескрайние просторы, которые готовы открыться другу и поглотить врагов.
Часто ловлю себя на мысли, что говорю об Украине и Белоруссии как о своей стране, одной и неделимой. Советское детство не выкинешь в окошко. Мы в дороге больше суток, а впереди еще ого го сколько. За это время, какую нибудь Бельгию можно изъездить так, что тебя вся страна узнавать будет. У европейца от размеров нашей страны начинается агорафобия.
А мы уверенно приближались к белорусско-украинской границе (МПП «Новые Ярыловичи – Нова Гута).

Мы покидали заповедник советского периода, где в партизанских лесах еще теплятся костры дружбы народов, равенства и социализма с человеческим лицом.

Наступала ночь.

Ели что-то мужики.

Очередь в пару километров длиной, не очень омрачила настроение.
На две машины впереди, мужики что то ели в свете фар. Эта снедь была разложена на куске картона, перед машиной прямо на асфальте, когда очередь двигалась, они подхватывали картонку, переносили вперед и снова принимались за увлекательную и оживленную трапезу. Что они ели для меня загадка до сих пор. Что это могло быть такое?? Что нужно было съесть до (!) границы, не считаясь с обстоятельствами, в свете фар, на дороге, почти на ходу?

Скорее всего, то, что не подлежит вывозу. Логично? Логично.
Но что?!
Какой нибудь секретный, стратегический сорт картофеля? Опальный вид сала? Что?! Почему вот так, на дороге, ночью, на ходу, за километр до кордона, на нейтральной территории?

Я, наверное, никогда не узнаю этого. Но эти мужики, наклонялись к картонке, брали пальцами это загадочное блюдо, отходили в темноту и съедали, облизывали пальцы и возвращались за следующей порцией.
Мы уехали, а тайна осталась. Не буду пересказывать механизм пересечения границы. Ничего нового. Через пару километров после границы, мы остановились на обочине и уснули.

НО что они ели, черт возьми?!

Когда проснулись, на востоке чуть-чуть забрезжил рассвет, солнце еще не вылезло из-за горизонта, но птицы уже чувствовали наступающее утро и начинали свои песни.
Мы двинулись дальше. В пятом часу утра мы неслись на скорости 140 км\ч, по, совершенно пустой трассе ведущей в мать городов русских – Киев. И тут мы увидели гаишника и взмах полосатой палочки. Мы остановились. К нам подошел, растерянный, не верящий своему счастью украинский гаишник. Как говорится, кто рано встает, тому Бог дает. Лучший подарок, придумать сложно. Ну посудите сами, машина с российскими номерами, с превышением +100 (там было ограничение 40). Просто фантастика, подарок небес, джек-пот, виктория, о майн гот и доннерветтер, такое бывает раз в жизни!
Дальше следовал примерно такой диалог, который напомнил, диалог Александра Иваныча Корейко и Зоси Синицкой, когда Корейко делал ей предложение. Тоже не в лоб, а издалека.

ДАИ – что будем делать?
Мы – а что в таких случаях делают обычно?

В фильмах с субтирами, в подобных эпизодах, появляется титр «звучит тревожная музыка».

Д – а, протокол составляют.
М – а, ну давайте протокол.
Д – вы понимаете, что я могу у вас права забрать?
М – не можете.
Д – как это?
М – МЫ граждане другого государства (блефовали мы). Составляйте протокол.
Д – сейчас, старший освободится.

И он показал на будку, в которой сидел «старший» пил чай и смотрел на нас.

Д – да, сейчас…. освободится и протокол СОС-ТА-ВИМ!

Почти прокричал даишник, отчетливо артикулируя, но «старший» не услышал и по губам читать не умел. Он пил чай и смотрел на нас.

Д – сейчас…. Штраф вы заплатить можете?
Мы – можем, но у нас нет гривен ни одной. А на какую сумму, штраф то?
Д – 840.
Мы – хорошо выписывайте. Доедем до города и заплатим в банке. Если хотите, вам квитанцию привезем?
Д – да где вы сейчас банк найдете?
Мы – ну что ж, придется искать.
Д – да, заплатили бы так и ехали.
М – да нет у нас наличных. Нам еще банкомат нужен.

Повисло молчание.
ДАИшник тяжело вздыхал. Мы любовались рассветом.
Он вздыхал так тяжело, будто мы только, что напомнили ему о каком-то тяжелом моменте в его жизни. Может он вспомнил 26 апреля 1986 года, голодомор, холокост, рухнувшие надежды оранжевой революции, матч киевского «Динамо» в групповом этапе Лиги Чемпионов 2002 года с «Ювентусом». Такая боль, застыла у него в глазах, что словами не передать.
Не знаю, что именно, скорее всего, все вместе.
Пауза явно затянулась и тянула на две МХАТовских или 3,5 качаловских. Драматурги понимают, что действие должно происходить, причем по нарастающей, саспенс мать его, должен быть! Саспенса не было, прекрасным летним утром, в лучах восходящего солнца, по пути к морю, меньше всего хочется, чтобы саспенс был.
«Ладно» - не выдержал даишник, протягивая права – больше не нарушайте». Тут была бы очень уместна музыкальная кода из Ералаша – Падам-падам-пам, пиуууу.

Поезжайте в Киев и спросите.

Киев по-маленьку пробуждался, утро поставило перед нами задачу обналички денег. Да, с даишником мы разобрались, но налички и вправду не было. Мы не соврали даишнику.
На въезде в Киев, это кажется, называется Бровары, мы нашли закрытый еще рынок, а на нем, крошечный обменный пункт, работающий в этот момент и портил имидж рынка, открывшись раньше всех.

Рядом оказался Макдональдс, в котором мы услышали «касса вильна», от молодых сотрудников прекрасно владеющих русским языком великого украинского писателя Н.В. Гоголя. Все остальное также как в любой макдачной мира. Но почему так чураются русского языка? Они же дома говорят и думают по-русски, они же не думают «зранку пидэм у макдональдс, працюваты». Так, что случилось, кто так промыл мозги? В какое недоброе утро, эти молодые люди, проснулись с острым чувством национальной идентичности?

Мы перекусили и поехали дальше.
Как пуля, пролетев город и оказались на трассе «киев-одесса», проехав примерно 20 км остановились обкатать купленную перед отъездом палатку.

А заодно 2 часа отдали здоровому сну.
Наша следующая остановка была в ресторане «Сало», фото которого встречается в каждом 2-ом отчете.

Вот, что значит добротный нейминг! Остановились бы вы там, если бы он назывался, скажем «Придорожный» или «в добрый путь»? Нет!
Долго ли, коротко ли, а мы едем целый день.
Мелькает подсолнечник.

Все указатели показывали, что мы стремимся в сторону Николаева, южной столицы советского кораблестроения.
Дорога, конечно, там требует отдельного разговора, скажу только одно, при отступлении, войска вермахта уничтожали дороги и коммуникации. Было ясно, что некоторые населенные пункты они покинули, где то неделю назад. Немного разминулись.

Наступила ночь.

Несколько раз позвонили друзья, спросили «где вы?».
Хороший вопрос, черт подери, даже самим интересно стало. Чудится, будто мы уже чувствуем запах йода, который испускают разлагающиеся водоросли. Вот еще немного……
Любая череда вытянутых в одну линию огней, принимаются нами как крымский перешеек, узкая граница между гнилым озером Сиваш и Черным Морем.
И только беспристрастный навигатор возвращает нас на грешную Землю. Крым будет, но не сейчас. Наше дело солдатское, мы подчиняемся, маленькой пластмассовой коробочке, у которой вместо мозгов то, набор полупроводников.
И когда мы уже окончательно устали ждать Крыма, нам уже стало безразлично, когда это будет, сейчас или утром или не будет совсем. Неожиданно, он вынырнул из тьмы, на долю секунды показался в свете фар. Открылось второе дыхание, казалось, что теперь можно ехать сколько угодно, мы же видели, как он показался нам. Моря не видим, но знаем, что оно тут, рядом.
Нас несло в черную, как банка с чернилами, южную ночь.

Мне кажется, сейчас наступило самое время объяснить, ради чего все это затевалось. Было бы слишком скучно, если бы мы совершили такой марш, только ради отдыха. Эта история началась 20 лет назад. Дело в том, что мы с женой познакомились в Евпатории, в феврале 1992 года и теперь приехали навестить этот город, точнее навестить себя, 20 летней давности.
Надо сказать, что в Евпатории живет очень много наших друзей. Каждый наш вечер был посвящен кому-нибудь из них. Мы каждый день встречались с людьми, которых не видели по 10 и более лет.
Не сказать, чтобы мы пили сильно. Нет, мы больше говорили, пересказывая друг другу последние 10-15 лет.
Перед поездкой, когда мы думали насчет жилья, нас совершенно не волновала близость к морю, район, рестораны и клубы.
Мы связались с друзьями и сообщили, что мы скоро приедем, нам нужно жилье, такое, чтобы им было удобно с нами общаться. Нам нашли дом с душем, кухней и двумя комнатами, двором и так далее, за железнодорожной линией, не далеко от вокзала и по самой низкой цене, в самый пик сезона. В этой части Евпатории туристов практически не бывает, турист редко пересекает, в поисках жилья, железную дорогу. Всем нужна улица Гоголя, Санаторская, Токарева. Кстати, на Санаторской, наши друзья летом сдают жилье, а сами живут за линией. Там они нам и нашли этот дом.
Сейчас мы ехали в Евпаторию, и с нами были все наши дети, поэтому поездка имела рабочее название «How I meet your mother» (Как я встретил вашу маму). Один ребенок даже родился в Евпатории. Такие дела.
На самом деле, с нами были не все дети. Трое было с нами в машине, а самый младший добирался до Евпатории на поезде, с бабушкой.

А мы продолжали ехать сквозь ночь, «за цыганской звездой кочевой». Рядом ехали другие машины, там сидели другие люди. НО, они также как мы втягивали ноздрями воздух и возбужденно говорили «Чувствуете? А?! Море! Морем пахнет!».
В какой то момент, наш навигатор почувствовал себя исследователем неизведанных дорог и стран и повел нас дорогой сквозь великую крымскую степь. Свернув где то после Красноперекопска, мы покатили проселочными дорогами, утопая в пыли по самый бампер, куда-то юг. Южная ночь со всех сторон обступала нас, словно желая затянуть поглубже в себя, а там уже и расправиться. Впереди показались железобетонные сооружения, мы остановились. По внешним признакам удалось установить, что это сооружение имело явно рукотворную природу. Пронзила догадка: значит, здесь были люди! Они то и забрали все люки с колодцев. Где то в темноте, внизу шумела вода. Площадка, которую нам надо было пересечь, имела около десятка люков. Все были гостеприимно открыты. Когда мы ехали до этого места, я заметил, в облаке пыли которое мы оставляли за собой, свет фар. За нами явно кто увязался и вот теперь нас догнали. Оказалось, это тоже туристы вроде нас, из Самары. Их Вольво, сразу же, провалилось передним колесом в первый же люк.
Ребята поехали за нами, наивно полагая, что мы местные и уж мы то дорогу знаем. Каково же было их разочарование, когда они увидели питерские номера. Пока я помогал извлечь машину из люка, жена звонила в Евпаторию, чтобы узнать, как выехать.
После удивленного «где?! Где?!» жене сообщили, что дороги, на которой мы сейчас находимся, не существует. Вообще!!
Но откуда тогда она есть в навигаторе?
Он ее представил, воспаленное воображение навигатора создало ее?
Так, за нашим навигатором закрепилась репутация шизофреника.
Но назад дороги нет.
Через несколько километров пыли и ухаб, мы увидели заправку «Shell» на въезде в Евпатории, со стороны Раздольного.
Все мы на месте!
Сделав по городу круг почета, мы выехали на улицу 60-лет Октября, наша финишная прямая. Проехали мимо дома, в котором росла жена, и упали в объятья друзей встречавших нас.
На часах примерно 3 часа ночи.
Кое-как разошлись в начале шестого.
Завтра, ранний подъем, надо позавтракать и ехать в Симферополь встречать бабушку и младшенького.

Это далеко не редкость в Украине. Меня тоже с Новобелой на Харьков навик повёл несуществующей дорогой. В СССР это дорога была, а потом с ней произошло тоже самое, что и с "дорогой прямоезжею" в известной сказке про Илью Муромца. Так что не ругайте приборчик, он не виноват. Неплохо показал себя СитиГид с картами от trevelGPS.com.ua .(но это уже другая тема)

круто! спасибо за отчет.